Акварель. повесть о лете - Ульяна Когтева

Акварель

повесть о лете

Ульяна Когтева

© Ульяна Когтева, 2016

© Ульяна Андреевна Когтева, дизайн обложки, 2016

© Ульяна Андреевна Когтева, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4474-3768-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1

Старая каменная остановка, маленький полуржавый автобус с цветными полосками по бокам. Ты, увешанная чемоданами в мятой юбке и потной блузке. Тебя это жутко смущает, да только что это изменит, юбка от силы мысли не разгладится, а рубашка не высохнет. Добрые пассажиры выбросили твои вещи в придорожную пыль, пытаясь выйти побыстрее. Ты беспомощно взираешь на это безобразие и ничего не предпринимаешь. Ты тяжко вздыхаешь, берёшь пыльные сумки и идёшь вдоль дороги. На шее болтается фотоаппарат, чёрные прямые волосы растрепались и напоминают гнездо. И что ты здесь делаешь? В глуши, в забытом всеми городке в отдалённой провинции. Ты и сама уже сомневаешься, правильно ли сделала, поддавшись такому порыву. Да, именно сиюминутной прихоти! Твоё упрямство тебя сгубит. Да, ты вольный художник, а организация выставок – это лишь финансовое подкрепление твоих талантов. Только почему-то твои работы ещё ни разу не выставлялись. Не потому что никто не берёт, а потому что ты боишься. Боишься, что их не поймут, что они не понравятся и мысль о том, что великие гении были не поняты при жизни, тебя не утешает. А работ у тебя скопилось столько, что можно обложиться ими и смотреть до старости. Ты фотографировала сколько ты себя помнишь. Ты родилась с фотоаппаратом, как сказала мама.

И вот, долгожданный отпуск ты решила использовать таким образом: уехать в глушь и творить. Правда, энтузиазм вытрясся ещё в автобусе. Вдали плещется море, а справа расстилаются виноградники. Ты идёшь уже полчаса, а в рекламном проспекте говорилось, что до города 5 минут пешком. Опять обманули!

Наконец, когда ты уже совсем выбилась из сил, показались первые дома. Такие белые, с плоскими крышами и цветами в горшках. Везде цветы. Они поражают тебя своим разнообразием. Это море цвета, сливающееся с морем на горизонте. Неудивительно, ведь это юг Испании. Чем беднее здесь жители, тем ярче у них занавески, коврики и цветы в горшках. И на богатых, и на бедных домах висели объявления о сдаче комнат. Ты выбираешь недолго, отдав предпочтение двухэтажному большому дому с бассейном на крыше. Когда ты пришла к хозяйке, оказалось, что кроме тебя здесь будет жить ещё несколько постояльцев.

Ты идёшь наверх, в свою комнату на втором этаже. Она на восточной стороне и сейчас находится в тени. Убранство самое простое: односпальная кровать, письменный стол, этажерка с книгами, в основном религиозного содержания, и маленькое плетёное кресло. Ни телевизора, ни телефона здесь нет. Только радио, настроенное на местную волну, на которой идёт постоянная реклама, изредка прерываемая песнями местных исполнителей.

Ванная в доме общая, в пристройке на первом этаже, туалет на улице, окружённый огромными жёлтыми цветами. Двор увит виноградником. Столовая тоже общая, хозяйка готовит обеды, бесплатные. Просто синьора Ромеро любит готовить. За домом находится сад. В каждой комнате на стене обязательно висит деревянное распятие, на полах – цветные домотканые коврики. Все снимаемые комнаты находятся на втором этаже, а на первом – спальня и кабинет хозяйки.

Разобрав вещи, ты спускаешься вниз с планшетом и карандашами. Ну, и фотоаппарат, конечно же. Затем ты выходишь в сад и удобно устраиваешься в плетёном кресле среди цветов наблюдать за дворовым футбольным матчем. Играют две команды, состоящие из местной ребятни. Они кричат, размахивают руками, прямо как их родители. Вот они маленькие, но не менее импульсивные испанцы. Здесь нет богатых ребятишек: все сплошь в растянутых майках или вообще без них, и грязных рваных шортах. Играют босиком, как «настоящие мужчины». Воротами служат оконные рамы, полем – небольшая площадка между домами. Единственное настоящее, что у них есть – это старый футбольный мяч с подписью знаменитого футболиста. Ты наблюдаешь за ними с добрым любопытством. Они такие настоящие, они не прикрываются всякими терминами, типа «социальная роль» и тому подобное. Они просто живут.

Ты рисуешь и фотографируешь. Впервые после автобуса, тебя посещает вдохновение и умиротворение. И ты рада, что поступила именно так.

В это время из дома выходит ещё один постоялец, молодой испанец Хорхе Фернандез. Ему 28 лет. В прошлом, знаменитый футболист, он ушёл в самом расцвете своей карьеры в 24 года, и сейчас он высокопрофессиональный спортивный журналист. Ты его сразу узнаёшь, ведь его офис находится через пару кварталов от твоего, и ты часто видишь его в окнах проезжающего спортивного автомобиля, такого же красивого как он. Ты знаешь, что он богат и искренне недоумеваешь, почему он остановился именно здесь. Он присаживается на соседнее кресло с бокалом апельсинового сока, самого ходового здесь напитка. Он приветствует тебя, вы знакомитесь, и каждый продолжает заниматься своим делом, ты рисовать, а он – смотреть матч. Команды, состоящие из местных хулиганов (они бросались в глаза своим ростом и ещё более драными штанами) вскоре выбила почти всех игроков у малышей.

– Уравняем шансы, – подмигивает тебе Хорхе, ставит бокал на столик и беззаботно перескакивает через изгородь. Поговорив с местными хулиганами, он снимает обувь и футболку в знак того, что присоединяется к команде малышей. Их восторгу не было предела. Сам Хорхе Фернандес! Он сам веселится как мальчишка. Здесь нет фото и видеокамер, здесь он свободен, здесь он снова маленький Хорхе – в драных штанишках и босиком. Ты сделала пару снимков. В этюднике ты пишешь: «Детство – это единственный период в жизни, когда человек свободен от влияния чужого мнения. Человек счастлив, когда свободен, а когда вырастает – забывает об этом и пытается найти счастье в другом…» Твои мысли прерывает мальчуган, который зовёт тебя у изгороди.

– Синьорита! Хорхе сказал, что вы – фотокореспонёр из газеты. Сфотографируйте нас, пожалуйста, – говорит он, подтягивая штаны и шмыгая носом.

Ты улыбаешься и идёшь к команде победителей во главе с Хорхе. Они встали в 2 ряда, Хорхе посередине. Ты сделала групповой снимок.

– Синьорита, а когда мы увидим фото? – сказал самый маленький футболист.

– Не знаю, – растерялась ты.

– Через полчаса, – уверенно говорит Хорхе, – ждите!

Он берёт тебя под локоть и ведёт по улице.

– Я знаю фотоателье, – говорит он, – надо порадовать мальчуганов.

– Почему ты это делаешь? – спрашиваешь ты в недоумении. Ты слабо понимаешь, почему успешный, богатый бывший футболист хочет порадовать первых попавшихся ребят на улице.

– У них должен быть стимул и дальше играть. Они должны к чему-то стремиться, – говорит он, не останавливаясь и таща тебя в какой-то подвал.

Сначала тебе становится страшно, мало ли куда он тебя завёл. Но потом ты видишь старика-мастера и двух его подмастерий. Это фотомастерская. Такая, какие остались только в старых провинциальных городах. Таких уже нет.

– Сделайте 11 фотографий, – говорит Хорхе, отдавая старику твой фотоаппарат. Ты молчишь.

– Понимаешь, – продолжает Хорхе незаконченную мысль, – я ведь сам когда-то был таким же, и для меня было важно иметь цель, иметь приоритет, – он уверенно смотрит тебе в глаза, и ты засмущалась. – Понимаешь?

– Да, – говоришь ты. А сама думаешь, что вот у тебя никогда не было цели в жизни. Ты просто жила по наитию. Чему быть, того не миновать – вот твоя философия по жизни. У тебя было миллион планов на свое будущее, а в итоге работаешь ты организатором выставок. Неплохо, конечно, работаешь, тебе даже обещали повышение до менеджера по связям с общественностью… несколько месяцев назад.

Хорхе разговаривает с мастером, а ты думаешь о своём приоритете: «Страшно так думать. Сразу кажется, что ты никчёмное существо, и твоя жизнь бессмысленна.» Ты думаешь, что у тебя никогда не было своего мнения, а то, что приходит тебе в голову, ты боишься осуществить. Даже сделать выставку своих работ ты боишься! Хорхе замечает твой угрюмый вид и спрашивает:

– Что-то случилось? Не волнуйся, я заплачу за фотографии.

– Нет, что ты! Я просто задумалась. Это не связано с фото. Я даже готова оплатить половину стоимости.

– Да? Не волнуйся, это же моя затея, ты не обязана платить.

Он платит, берёт конверт с фотографиями, и, прихватив тебя с собой, выходит на улицу.

– Я видел, ты делала снимки, когда мы играли. Для чего?

Ты теряешься и начинаешь краснеть.

– Это для меня. Я фотограф. Увидела красивый кадр и сняла. Конечно, если ты против, я их удалю… – начинаешь тараторить ты, пытаясь перебороть смущение. Тебе не нравится, когда тебя застают врасплох.